Já não há vinhas nem vinho
Nesta “terra tresmalhada”,
Sem festas de São Martinho
Toda a aldeia se enfada.

Em vez das cepas garridas
Apenas restam silvedos,
Para mal das nossas vidas
Já não existem vinhedos.

Os vinhateiros partiram
Bem fartos de pantominas
Novas terras descobriram
Com sonhos e outras vindimas.

Agora a quem cá ficou
Há-de a vida transformar
O velho vinho acabou
Para outro vinho dançar.

Ai vindimas, ai lagares,
Que saudades eu já sinto
Não há Santos e altares
Sem vinho branco nem tinto.

A vinha, um ar que lhe deu,
Mais nada se pode fazer,
O bom vinho, esse morreu,
Que mais há-de acontecer?

Toda a crise dá tristeza
Quando acaba a tradição
S´ não há vinho sobre mesa
Não se aguenta o coração.

Sem vinhas para cuidar
Nem vinho de qualidade
Nada mais para lembrar
A não ser esta saudade.

Frassino Machado
In CANÇÃO DA TERRA